Adriano Celentano é un fuoriclasse, un capo. De pequeño debí joder todos los vinilos de mi madre de las veces que lo ponía, y entre eso y sus clases particulares de italiano logré dominar la bella lengua, donde las sílabas salen de la boca como si fueran notas musicales.
En agradecimiento sonará aquí mi canción preferida de siempre del maestro milanés, este “Grazie prego scusi”. El único pero de este hombre es lo mucho que se parecía de joven al gilipollas de Emilio Aragón. Supongo que nadie es perfecto (excepto Johnny Cash, claro).
Al matinèe
del giovedì
ballo liscio
al Garden Blu
con l’orchestra Serenade.
Spengono le luci
tacciono le voci
e nel buio senti sussurrar:
Prego:
vuoi ballare con me?…
Grazie,
preferisco di no:
non ballo il tango col casquè
perciò…
grazie.
Prego, grazie, scusi…
tornerò
Al matinèe
del Garden Blu
richii premi
e cotillons,
fascia d’oro per la Miss.
Spengono le luci
tacciono le voci
e nel buio senti sussurrar…
Non ballo il tango col casquè
perciò…
grazie.
Prego, grazie, scusi…
tornerò!
Prego:
vuoi ballare con me?… (Va di sei, coraggio!)
Grazie,
preferisco di no:
non ballo il tango col casquè
perciò…
grazie.
Prego, grazie, scusi…
tornerò
Las personas que han sido originales y brillantes en un campo siempre dejan un sello personal, algo que les hace inconfundibles y eleva su obra hasta cotas siderales, muy lejos de la inmundicia y vulgaridad humanas. Casualmente dichas personas suelen carecer de un ego desmedido o de una ambición extrema, da la impresión de que van pidiendo perdón al universo por ser geniales. En el caso opuesto tenemos a esa legión de pseudotriunfadores de mirada altiva con coches de alta cilindrada que cenan bocadillos de chopped y a los que podríamos aplicar esa cita (desconozco el autor) que dice que haríamos buen negocio comprándolos por lo que valen y vendiéndolos por lo que creen que valen.
El mundo del rock ha tenido genios ególatras hasta extremos inauditos, mierdecillas que se creyeron dioses (sobre todo en la era del hair metal) y, en pocos casos, gigantes modestos. Dentro de este selecto grupo se encuentra Neil Young, el hombre cuyo sello es el tenebrismo dulce. Nadie puede lindar con el sentimiento trágico con tanta delicadeza y dulzura como este hombre, parece que lo que a otros les lleva al suicidio y al alcoholismo le es inmune.
La canción en directo no refleja tan bien como la versión de estudio esa angustia, pero os podéis hacer una idea por las letras de lo que me refiero. Además le acompaña el supergrupo de Crosby, Stills y Nash a los que Young se unía esporádicamente para crear discos inconmensurables como ese “Dèja vu” de 1970.
Be on my side,
I’ll be on your side,
Baby
There is no reason
For you to hide
It’s so hard for me
Staying here all alone
When you could be
Taking me for a ride.
Yeah, she could drag me
Over the rainbow,
Send me away
Down by the river
I shot my baby
Down by the river,
Dead, oh, shot her dead.
You take my hand,
I’ll take your hand
Together we may get away
This much madness
Is too much sorrow
It’s impossible
To make it today.
Yeah, she could drag me
Over the rainbow,
Send me away
Down by the river
I shot my baby
Down by the river,
Dead, oh, shot her dead.
Be on my side,
I’ll be on your side,
Baby
There is no reason
For you to hide
It’s so hard for me
Staying here all alone
When you could be
Taking me for a ride.
Yeah, she could drag me
Over the rainbow,
Send me away
Down by the river
I shot my baby
Down by the river,
Dead, oh, shot her dead
Una de las cosas más tristes de la humanidad (no uso mayúsculas para esta palabra) actual es la completa indiferencia que siente hacia la Naturaleza. Una gran parte de culpa la tiene el giliecologismo de malabares y pelos rastas con el que los niños de papá aburridos matan el tiempo a la espera de acabar sus giliestudios ¿superiores? y pasar a engrosar las filas de una multinacional de las que tanto critican. Son gente patética, sin personalidad, que al verse incapaces de hacer algo útil en la vida tratan de justificar su vulgaridad quejándose del sistema (sin comprenderlo) y adorando a becerros de hojalata como Bono o Manu Chao que les dicen cómo vestir, qué música tienen que oir, adónde ir de vacaciones y donde comprar unos bongos artesanales fabricados con cáñamo jamaicano para ser más multiculturales y solidarios.
El daño que estos retrasados hace al ecologismo tira por tierra todos los intentos que gente que sí sabía lo que hacía y sí trabajaba en algo útil por el bien del mundo (como Mollison, Ralph Waldo Emerson, Thoreau o Fukuoka) lleva décadas intentando poner en práctica. Hoy en día cualquiera puede opinar; y esto, que es una de las cosas de las que más se enorgullece la democracia, mata toda la credibilidad de la gente que realmente debería opinar. El pueblo, que se ve enredado en una sobredosis de información la mayoría de las veces falsa, acaba asociando que el ecologismo significa quejarse por vicio, jugar al diábolo y tocarse los cojones todo el santo día fumando porros en el parque. “Antes que eso”, piensan, “prefiero que talen todos los bosques a que esa cuadrilla de parásitos nos diga lo que hay que hacer”. ¿Quién les culpa?.
“El último cazador” es una película basada en la vida de tres personas, dos tramperos de las Rocosas y la mujer india de uno de ellos. Da la casualidad que son esas tres mismas personas las que actúan y, la verdad, que no sean ni Marlon Brando, Dustin Hoffman y Meryl Streep me importa un bledo. Es un mensaje, un grito de auxilio, y nadie mejor que ellos para gritarlo. Son héroes de un mundo que se extingue, equivalentes tramperos de lo que en su día sentían aquellos buscavidas del Oeste americano que veían como la locomotora acababa con sus sueños de libertad comiéndose los territorios donde campaban a sus anchas los bisontes y los sioux. Las compañías madereras se apropian de todos los bosques bajo el beneplácito (comprado con dólares) de los gobiernos y a ellos no les queda otra que aceptar que los tiempos donde se podía vivir sin leer el Wall Street Journal van a pasar a mejor vida.
La fotografía es soberbia, la única canción que se oye es de Leonard Cohen (y aún así palidece ante el sonido del viento o de los arrendajos) y sólo se habla lo imprescindible, no hay necesidad de rellenar los vacíos con aburridas peroratas banales. En esto se parece mucho a otra película, “Las aventuras de Jeremiah Johnson”, de la que ya hablé en otro post. No hace falta hablar tanto allá arriba, amigos. Los árboles, los osos y los ríos son mejores conversadores que el más hábil de los sofistas de tercera de los que vemos dando mítines en los telediarios o los caudillos de cartonpiedra que pululan por estas castizas tascas y que arreglarían España en dos horas. Allá arriba se escucha, no se habla.
En fin, que si queréis oir a alguien sensato cómo este maldito y estúpido modo de vida autodestructivo está acabando con la esencia de la gente que se debería admirar os recomiendo esta película. Desgraciadamente mucho me temo que los gobernantes mundiales no harán ni puto caso del mensaje y que en breves lo más verde que veamos sea el ambientador de pino en el coche, pero aún así nos quedarán para siempre obras maestras como “Dersu Uzala”, Jeremiah, “Nanook el esquimal”, “Un hombre llamado caballo”, “Los últimos guerreros” (de Tom Berenger) o esta “El último cazador” para reconfortarnos imaginando que dormimos arrullados por el canto de una lechuza en vez de por una colección de canis botelloneros cantando la última del canto del moco. Y es que soñar es gratis ….
Acabo de descubrir que una de mis canciones favoritas de todos los tiempos no era de quien yo creía. Hasta ahí todo correcto. Pero confundir a Ella Fitzgerald (quien yo creía) por un tipo llamado Wayne Newton es siniestro. Resulta que este pollo-pera tenía voz de dama de blues negra.
Habrá que bucear entre la discografía de este tipo, detrás de esa pinta de Joselito redneck puede haber un filón. Desde luego poca gente puede cantar tan bien una canción como este “Danke schöen”.
Danke Schoen, darling Danke Schoen.
Thank you for all the joy and pain.
Picture shows, second balcony, was the place we’d meet, second seat, go Dutch treat, you were sweet.
Danke Schoen, darling Danke Schoen.
Thank you for walks down lovers lane.
I can see, hearts carved on a tree, letters inter-twined, for all time, yours and mine, that was fine.
Danke Schoen, darling Danke Schoen.
Thank you for funny cards from Spain.
I recall, Central Park in fall, how you tore your dress, what a mess, I confess, that’s not all.
Danke Schoen, darling Danke Schoen.
Thank you for seeing me again.
Though we go, on our seperate ways, still the memory stays, for always, my heart says, Danke Schoen.
Tras un comienzo de año desastroso a todos los niveles parece que la cosa comienza a ir mejor, al menos en un límite soportable. Cada uno digiere las cosas a su modo y pese a las continuas tentaciones de mandar todo al carajo un servidor tiene muy buenos ejemplos alrededor que han estado o están en peores y ahí los tienes, en el frente de su propia guerra y peleando mientras relamen sus heridas de noche, a oscuras y en silencio. Sólo por no faltar al respeto a semejantes héroes uno no puede menos que seguir en la brecha, siempre tuve mucha suerte (o mucha habilidad) de rodearme de gente de la que aprendo hasta oyéndoles toser.
Así que ya se acabaron los estudios, llegará en breves otra encrucijada pero ya no es a cara o cruz, ahora se podrá elegir desde la comodidad de las espaldas cubiertas. Para los otros problemas, tiempo. Y whisky, obviamente.
No hay mejor canción para una banda sonora de tiempos así que “Not dark yet” del maestro Dylan reinventándose en ese tremendo Lp llamado “Time out of mind” de 1997, álbum que calló muchas bocas que acusaban al genio de Minnesota de haberse dormido en los laureles. A veces escucho a Dylan y me da miedo creer que haya alguien que pueda comprenderlo todo, ¿cuántas vidas ha vivido este hombre?. La discografía de Bob Dylan es una Biblia pagana, un manual de la vida, un templo al que acudir en tiempos de alegría, dolor o rabia.
Shadows are falling and I’ve been here all day
It’s too hot to sleep time is running away
Feel like my soul has turned into steel
I’ve still got the scars that the sun didn’t heal
There’s not even room enough to be anywhere
It’s not dark yet, but it’s getting there
Well my sense of humanity has gone down the drain
Behind every beautiful thing there’s been some kind of pain
She wrote me a letter and she wrote it so kind
She put down in writing what was in her mind
I just don’t see why I should even care
It’s not dark yet, but it’s getting there
Well, I’ve been to London and I’ve been to gay Paree
I’ve followed the river and I got to the sea
I’ve been down on the bottom of a world full of lies
I ain’t looking for nothing in anyone’s eyes
Sometimes my burden seems more than I can bear
It’s not dark yet, but it’s getting there
I was born here and I’ll die here against my will
I know it looks like I’m moving, but I’m standing still
Every nerve in my body is so vacant and numb
I can’t even remember what it was I came here to get away from
Don’t even hear a murmur of a prayer
It’s not dark yet, but it’s getting there.
Caen las sombras y aquí he estado todo el día,
hace mucho calor para dormir y el tiempo se va.
Siento como si mi alma se hubiera vuelto de acero
y todavía tengo las cicatrices que el sol no ha curado.
Ni siquiera hay una habitación para estar en alguna parte.
Aún no ha oscurecido, pero falta poco.
Mi sentido de la humanidad se ha ido a la mierda,
detrás de cada cosa buena hay un dolor escondido.
Ella me escribió una carta muy tierna
en la que puso todo lo que le pasaba por la cabeza
y no sé porqué me debería importar todo eso.
Aún no ha oscurecido, pero falta poco.
He estado en Londres y en el desenfadado París,
fui arrastrado por el río y llegué al mar,
he estado tan al fondo de un mundo lleno de mentiras
que ya no busco nada en los ojos de nadie.
A veces mi carga es tan pesada que parece insoportable.
Aún no ha oscurecido, pero falta poco.
Aquí nací y aquí moriré contra mi voluntad,
sé que parece que me muevo pero siempre permanezco en el mismo sitio.
Cada nervio de mi cuerpo está tan ausente y atontado
que ni siquiera recuerdo porqué vine aquí huyendo.
No soy capaz ni de oír el murmullo de una oración.
Existen miles de excusas para no bailar. De las que he oído las más comunes son que se tienen dos pies izquierdos, que se posee un sentido del ridículo muy arraigado y que es cosa de gente de color o de gente que lleva camisa hawaiana sin ser un juerguista obeso ( o sea, gayers). Todas son excusas baratas y ridículas y todas nos inhiben de realizar algo que forma parte del inconsciente del populacho, desde las hogueras prehistóricas de la noche de los tiempos hasta la fiebre del sábado noche pasando por la danza del Sol de los navajos.
Pero el ser humano es tan autodestructivo que cada genialidad acaba convirtiéndose en tragedia por la vulgarización y las malas artes. No ha existido un gran invento que no haya terminado siendo pasto de mercachifles y gentuza con pocos escrúpulos: el teléfono fue y es de gran ayuda para la Humanidad y su reverso tenebroso es el móvil y el idioma sms, la televisión podría haber sido una magnífica fuente de cultura global y es pasto de la zafiedad más grande que se pudiera imaginar, la dinamita permite trabajar a más velocidad y comodidad al operario pero es más utilizada como arma, …. Todo gran invento tiene su lado oscuro por la mala gestión humana.
A menor escala también el baile ha sucumbido. Desde los tiempos de la fatídica “Fama” en los 80 hasta su abominable versión castiza moderna ha surgido una serie de monicacos cuyo sueño es aparecer en pantalla durante 10 minutos vestidos como gilipollas y llorando tras haber ensayado una semana lo que cualquier simio bípedo aprendería en un cuarto de hora. Los niños ya no quieren conquistar con un tango, las niñas ya no quieren entrar en el Bolshoi. No interesa lo bueno si el camino es largo y duro; se prefiere lo cutre, lo casposo, lo salchichero, el camino rápido y fácil que a nada lleva porque nada tiene mas que una efímera y falsa sensación de triunfo alejada del poder hipnótico del baile verdadero.
Es muy simple, ya lo dice Bowie: ponte los zapatos rojos y baila un blues. Y más si a la guitarra está Stevie Ray Vaughan.
Let’s dance!
Put on your red shoes and dance the blues
Let’s dance! to the song
they’re playin’ on the radio
Let’s sway!
while color lights up your face
Let’s sway!
sway through the crowd to an empty space
If you say run, I’ll run with you
If you say hide, we’ll hide
Because my love for you
Would break my heart in two
If you should fall
Into my arms
And tremble like a flower
Let’s dance! for fear
your grace should fall
Let’s dance! for fear tonight is all
Let’s sway! you could look into my eyes
Let’s sway! under the moonlight,
this serious moonlight
If you say run, I’ll run with you
If you say hide, we’ll hide
Because my love for you
Would break my heart in two
If you should fall
Into my arms
And tremble like a flower
Let’s dance! put on your red shoes
and dance the blues
Let’s dance! to the song
they’re playin’ on the radio
Let’s sway! you could look into my eyes
Let’s sway! under the moonlight,
this serious moonlight
Por ahora el descubrimiento del año es esta ochentosidad a cargo de la dama de las tinieblas conocida como Siouxsie. Llevaba tiempo queriendo escuchar más de alguien que hizo una versión tan cojonuda del “Dear Prudence” de los Beatles (http://raskolnikoff.wordpress.com/2008/10/07/dear-prudence-the-beatles/) y la verdad es que no me ha defraudado en absoluto.
No juzguéis a la banda por los videoclips, lo más probable es que tuvieran un sobrinico al que le regalaron el cinexin y no querían frustrarlo.
The jewel, the price
Looking into your eyes
Cool pools drawn your mind
What else you find?
I heard a rumour – it was just a rumour
I heard a rumour – what have you done to her?
Myriad lights – they sayd I’d be impressed
Arabian Knights – at your primitive best
A tourist oasis – reflects in seedy sunshades
A monstrous oil tanker it’s wound bleeding in seas
I heard a rumour – what have you done to her?
I heard a rumour – what have you done to her?
Veiled behind screens
Kept as your baby machine
Whilst you conquer more orifices
Of boys, goats and things
Ripped out sheeps eyes – no forks or knives
Myriad lights – they sayd I’d be impressed
Arabian Knights – at your primitive best
Volviendo al blog tras un mes de vacaciones de internet me apetece algo de este genial disco que años atrás descubrí gracias al gran gurú Lorenzo (http://sasertujh.blogspot.com/). El “Forever changes” de Love es un Lp que cuanto más oyes más te gusta, en cada escucha se descubre algo que se te había pasado antes. Tiene ese algo que lo hace una obra maestra, al igual que un “Abbey Road”, un “Disraeli gears” o un “Bayou country” por poner algunos ejemplos.
Mención aparte de la colosal “Alone again or” es este “A house is not a motel” la que más me gusta, y mucho me tiene que gustar para no elegir “You set the scene”, “Live and let live” o “Andmoreagain”. La voz de Lee, esos riffs demenciales en el medio, ese solo de batería, …. Una canción antológica.
También aprovecho para dedicar esta monedilla de la gramola a don Jose María Usón por su onomástica, sabiendo que su extraordinario paladar melómano agradecerá semejante cortesía. Felicidades Chemake y que el próximo año de su vida vaya sobre ruedas (disculpas por semejante graciosada facilona).
At my house I’ve got no shackles
You can come and look if you want to
In the halls you’ll see the mantles
Where the light shines dim all around you
And the streets are paved with gold and if
Someone asks you, you can call my name
You are just a thought that someone
Somewhere somehow feels you should be here
And it’s so for real to touch
To smell, to feel, to know where you are here
And the streets are paved with gold and if
Someone asks you, you can call my name
You can call my name
I hear you calling my name yeah all right now
By the time that I’m through singing
The bells from the schools of walls will be ringing
More confusions, blood transfusions
The news today will be the movies for tomorrow
And the water’s turned to blood, and if
You don’t think so
Go turn on your tub
And it it’s mixed with mud
You’ll see it turn to gray
And you can call my name
I hear you call my name
Una de las preguntas retoricas mas interesantes de la vida y uno de los mejores solos de la historia de la guitarra a cargo del tantas veces llorado genio Duane Allman.
El unico disco de este grupo deberia estar considerado patrimonio de la humanidad. La historia de amor imposible entre Clapton y la por entonces mujer de George Harrison (Patty Boyd) hace que las lagrimas se cuelen por el mastil de las guitarras en cada cancion, cada nota es un aullido de dolor, un puñal que se clava en el alma. Hasta parece una premonicion de lo que le ocurriria al año siguiente a Allman con su Harley …. Cuanta tristeza hay escondida en este puñado de canciones.
No hay mejor final para esta serie de modestos homenajes al blues primitivo que la brillante lengua de Bob Dylan. De entre todos los bluesmen que han desfilado por estas paginas mi debilidad es Woody Guthrie, y aprovechando el post que hice sobre el (http://raskolnikoff.wordpress.com/2007/12/21/woody-guthrie/) dejo que sea el gran Zimmerman el que ponga punto y final con su cancion homenaje al mejor bluesman blanco de todos los tiempos habidos y por haber.
No estan todos los que son pero si son todos los que estan, descubrimientos recientes como Clarence Ashley (gracias de nuevo, Mameluko) apareceran por aqui de tanto en tanto. No nos podemos olvidar de los pioneros …
I’m out here a thousand miles from my home,
Walkin’ a road other men have gone down.
I’m seein’ your world of people and things,
Your paupers and peasants and princes and kings.
Hey, hey Woody Guthrie, I wrote you a song
‘Bout a funny ol’ world that’s a-comin’ along.
Seems sick an’ it’s hungry, it’s tired an’ it’s torn,
It looks like it’s a-dyin’ an’ it’s hardly been born.
Hey, Woody Guthrie, but I know that you know
All the things that I’m a-sayin’ an’ a-many times more.
I’m a-singin’ you the song, but I can’t sing enough,
‘Cause there’s not many men that done the things that you’ve done.
Here’s to Cisco an’ Sonny an’ Leadbelly too,
An’ to all the good people that traveled with you.
Here’s to the hearts and the hands of the men
That come with the dust and are gone with the wind.
I’m a-leaving’ tomorrow, but I could leave today,
Somewhere down the road someday.
The very last thing that I’d want to do
Is to say I’ve been hittin’ some hard travelin’ too.
